Soy re infeliz en mi trabajo.

Soy re infeliz en mi trabajo y escribo esto para soportarlo.

Sin embargo hoy siento que puede ser distinto y eso, claro, porque manana descanso. 

Quiero escribir como George Benson pero con palabras 

Quiero pintar como Woody Allen pero en los suenos 

Quiero cantar com Sara Vaughan. Vivir en su tiempo. O mejor quiero ser... no, no habria nada mejor que eso. 

Esa chica tiene puesta una camiseta que dice Random acts... algo 

me gustaria correr, detenerla y abordarla, tocar su espalda, aplanar la tela con las manos y leer Random acts, random acts... 

Hace dos bloques me siento al lado de la entrada. En promedio he calculado que por dia, la puerta se abre 56 veces. La gente que sale y la que entra, siempre es la misma, todos desconocidos. Es una pena. 

Yo grito auxilio con los ojos pero nadie me escucha porque tengo puesto el tapabocas.

 

Ya me lo dijo Ari, que estoy limpiando la basura de otros porque tengo que recordar limpiar la mia. 

 Llegué a la parte en donde recuerdo el comienzo de una novela de Iolanda Batallé, dice "Limpio la 

arena de la playa... es como dibujar un rape gigante" y no se que mas.   

Pienso retazos de vidas, muy distintas unas de otras. Unas son en el campo, otras en un palco, otras en una casa grande donde por fin puedo ser yo y vive mucha gente, nadie pelea demasiado y yo por fin puedo ser ese adulto que sone, ese que no mueve de mas la cabeza cuando un amigue le habla y piensa en todo menos en que huele mal y puede disfrutar de la conversación sin pensar qué tiene que decir. Pienso en dejar de pensar que estan pensando en mI y en lo rota que estoy. Desorientada, diluida entre agua y cafeina. 

Asesina linguistica de opinólogos  curadora de la putrefacción digital. Nada sensorial, todo muy normal. Este trabajo me asusta, Me da pánico, me succiona la energia. 

Y solo me repito "hay cosas mas duras que ver esto" 

No analizo, suprimo. 

Al comienzo todo decian que era demasiada información. 

Omitieron 

demasiado llanto, demasiada podredumbre, demasiada verguenza, demasiada vanidad, demasiado dolor, demasiado horror, demasiadas filias.

Somos solo cuerpos, fragiles, oseos, muriendo frente a un computador. 

 estoy tejiendo 

y cualquiera puede aprender a tejer 

estoy cantando 

y cualquiera puede aprender a cantar 

estoy bordando canciones 

henebrando melodias 

recordando como Violeta remendaba el camino, la memoria.

En los territorios de la imaginación y la esperanza 

bordar dar dar 

con los ojos  en el papel (perdón, en el tejido) 

reclamar  

cantar para sanar 

volver a decir,

reclamar, reclamar, reclamar. 

Insistir en lo rasgado (el tejido) 

Insistir en lo rasgueado (la guitarra) 

Insistir en lo perdido. 

Remendarse, escucharse cantando. 

 Reforzando simbolos en el viento, zurciendo a través de la voz y de las manos. 

+++

Va saliendo la curandera 

la curandera, la curandera 

la curandera de Pogué 

compra un boleto y se va 

por la senda del Heliótropo 

la curandera la curandera 

Hay quien canta mejor en compania porque su voz acompana

***

Transformo mi territorio corporal 

El devenir de mi narrativa, mis ciclos 

Entre telas evoco a mi nina, 

asciendo al color de mi origen, 

me (he) visto de adentro hacia afuera. 

***

"Amor tu eres la extensión de mis afectos 

de lo concreto a lo abstracto terminas siendo mi Kodama en este mundo mio de ceguera colorida, de naranjas estridentes. 

En esa neblina, en esa niebla que llevo dentro, me tiendes tu mano negra, iluminada.

Busco las palabras dignas para hablarte, sin modestias y con muchos privilegios. 

Palabras altivas, que existen hace tanto, esdrujulas y largas, vestidas "

Esto no lo escribí yo (no puede ser) no recuerdo quien fue. 

Defender la soledad y sus secretos alimentos"

Maria Negroni

"Uno se vuelve feminista con su propia historia"
Florence Thomas

Necesito compartir con el papel está plenitud que siento. Me siento la piel viva. Me sé intensa y febril. Coqueta y muy sexual. Comienzo a ser otra, lo siento tan dentro. Era necesario que aquello sucediera. Algunos pensamientos murieron esa noche. Nacieron otros, de colores brillantes. Fraguaron nuevas luces. Hubo una grieta en la represa y a borbotones se inundó todo la ciudad. Lisboa, la ciudad de los vientos, fue mía. La electricidad la sentimos esa mañana sin el sin sabor de la guerra. No tuvimos que hablar. Los gestos insinuaron nuevos encuentros y la soledad de esa casa me hizo imaginarnos cogiendo delicioso por todos sus rincones.

Y si no sucede de nuevo? Mi brujita interna lo hará suceder. Va a volver a suceder porque mi pelo te llama. Va a volver a suceder porque mi olor te llama, va a volver a suceder porque mi humedad te llama.
La propuesta es seguir escribiendo esta ficción. Que seamos amantes incandescentes y nos demos  el arte y el juego que el mundo nos succiona. Sin juzgarnos, sin celos, sin apegos. Con muchas ganas de vernos, poner velas, música e imaginar que entre cuerpos desnudos e inciensos es posible vivir. Ser. Ser feliz.

No duró mucho, fue fugaz.

Quiero la magia, 

la candela de tu piel morena 

quiero la fuente, el agua y la sed. 

Quiero entregarte la aurora 

la lengua, el delirio.

Revolcarme en tu cama: vibración de luz. 

Compre incienso para regalarte. Sé que creas ambientes alados: donde permaneces despierto. 

Exclama tu deseo. Nombrame tres veces en tu cama. Escribe conmigo esta ficción. 

Hazlo mientras mi pelo te llama 

Hazlo mientras mi olor te llama 

Hazlo mientras mi humedad te llama. Voy. 

Mucho sol

mucho miedo

y un latido constante 

Puedo ser 

un lamento 

escondido en el aire 

Si me atrapa el viento 

también puedo ser baile

puedo ser movimiento 

y aún asi verme frágil

Sigo de cerca el silencio inmortal 

en mi ropa 

ni mi falda se mueve 

por miedo a la derrota 

... y has venido a buscarme después de tanto tiempo.   

Ando en busca de lo más bello

supongo (por lo que he visto) que es difícil encontrarlo.

Supongo también (por lo que cuentan) que una vez lo vea voy a saber que era precisamente eso lo que andaba buscando.

Aquello que busco se llama “lo más bello” porque tiene voluntad de bondad.  

Porque seguramente lo recorre a uno como un río que se trasforma en energía,

convirtiéndome en movimiento, en fragilidad.

No sé dónde buscarlo,

sin embargo sé que si es acción, si es movimiento

nombrarlo no es suficiente

exige rituales honestos del cuerpo,

un ir yendo que hilvana el acto

una cadencia mental que ata el corazón a un hilo

que va desde el desconcierto hasta el asombro. 

Terremoto

Se cuartea la tierra  

y la grieta grita su esplendor de abismo. 

Se cuartea la tierra, 

las cosas de este mundo germinan, 

se transforman, 

Se cuartea la tierra 

y ruge el viento con mas fuerza. 

Se cuartea la tierra

se desnuda. 

Se cuartea la tierra 

inundada de vida. 

Para colorear

Salgo a correr. 
Respiro. 
Escupo. 
Respiro. 
Canto/Por dentro 
el blanco y negro se ilumina. 
Palpito. 
(ayer fumé) 
El cuerpo se cansa
escucho su intermitencia
veo siempre el mismo pájaro 
negro pico-naranja  
mirándome a los ojos, 
Yo pienso en vivir.