Soy re infeliz en mi trabajo.

Soy re infeliz en mi trabajo y escribo esto para soportarlo.

Sin embargo hoy siento que puede ser distinto y eso, claro, porque manana descanso. 

Quiero escribir como George Benson pero con palabras 

Quiero pintar como Woody Allen pero en los suenos 

Quiero cantar com Sara Vaughan. Vivir en su tiempo. O mejor quiero ser... no, no habria nada mejor que eso. 

Esa chica tiene puesta una camiseta que dice Random acts... algo 

me gustaria correr, detenerla y abordarla, tocar su espalda, aplanar la tela con las manos y leer Random acts, random acts... 

Hace dos bloques me siento al lado de la entrada. En promedio he calculado que por dia, la puerta se abre 56 veces. La gente que sale y la que entra, siempre es la misma, todos desconocidos. Es una pena. 

Yo grito auxilio con los ojos pero nadie me escucha porque tengo puesto el tapabocas.

 

Ya me lo dijo Ari, que estoy limpiando la basura de otros porque tengo que recordar limpiar la mia. 

 Llegué a la parte en donde recuerdo el comienzo de una novela de Iolanda Batallé, dice "Limpio la 

arena de la playa... es como dibujar un rape gigante" y no se que mas.   

Pienso retazos de vidas, muy distintas unas de otras. Unas son en el campo, otras en un palco, otras en una casa grande donde por fin puedo ser yo y vive mucha gente, nadie pelea demasiado y yo por fin puedo ser ese adulto que sone, ese que no mueve de mas la cabeza cuando un amigue le habla y piensa en todo menos en que huele mal y puede disfrutar de la conversación sin pensar qué tiene que decir. Pienso en dejar de pensar que estan pensando en mI y en lo rota que estoy. Desorientada, diluida entre agua y cafeina. 

Asesina linguistica de opinólogos  curadora de la putrefacción digital. Nada sensorial, todo muy normal. Este trabajo me asusta, Me da pánico, me succiona la energia. 

Y solo me repito "hay cosas mas duras que ver esto" 

No analizo, suprimo. 

Al comienzo todo decian que era demasiada información. 

Omitieron 

demasiado llanto, demasiada podredumbre, demasiada verguenza, demasiada vanidad, demasiado dolor, demasiado horror, demasiadas filias.

Somos solo cuerpos, fragiles, oseos, muriendo frente a un computador.